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Aber viel zaghafter und am Schluß wixt sie mich nur mehr, weil sie meinen Saft nicht in den Mund haben will.
Was macht die da mit mir? Wieder taucht sie in den Wagen, wieder hält sie eine Spreizstange in der Hand, dreißig Zentimeter, klick, klick, die nun meine Hände voneinander trennen.
An diesem Abend jedenfalls lag Jörg schon im Bett und hatte eine mörderische „Latte“, als ich in das Zimmer kam; das und seine Worte waren ein eindeutiger Beleg dafür, daß auch ihm es Spaß gemacht hatte, mich auf diese Weise zu „duschen“.
Der Stoff seiner hellen Leinenhose hatte eine recht auffällige Beule.
Ich fragte nun ein wenig unsicher, nun sie könnte meine Mutter sein, ob ich sie wirklich ficken solle.
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